donne mie

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Donne mie illudenti e illuse che frequentate le università liberali,
imparate latino, greco, storia, matematica, filosofia;
nessuno però vi insegna ad essere orgogliose, sicure, feroci, impavide.
A che vi serve la storia se vi insegna che il soggetto
unto e bisunto dall’olio di Dio è l’uomo
e la donna è l’oggetto passivo di tutti
i tempi? A che vi serve il latino e il greco
se poi piantate tutto in asso per andare
a servire quell’unico marito adorato
che ha bisogno di voi come di una mamma?
Donne mie impaurite di apparire poco
femminili, subendo le minacce ricattatorie
dei vostri uomini, donne che rifuggite
da ogni rivendicazione per fiacchezza
di cuore e stoltezza ereditaria e bontà
candida e onesta. Preferirei morire
piuttosto che chiedere a voce alta i vostri
diritti calpestati mille volte sotto le scarpe.
Donne mie che siete pigre, angosciate, impaurite,
sappiate che se volete diventare persone
e non oggetti, dovete fare subito una guerra
dolorosa e gioiosa, non contro gli uomini, ma
contro voi stesse che vi cavate gli occhi
con le dita per non vedere le ingiustizie
che vi fanno. Una guerra grandiosa contro chi
vi considera delle nemiche, delle rivali,
degli oggetti altrui; contro chi vi ingiuria
tutti i giorni senza neanche saperlo,
contro chi vi tradisce senza volerlo,
contro l’idolo donna che vi guarda seducente
da una cornice di rose sfatte ogni mattina
e vi fa mutilate e perse prima ancora di nascere,
scintillanti di collane, ma prive di braccia,
di gambe, di bocca, di cuore, possedendo per bagaglio
solo un amore teso, lungo, abbacinato e doveroso
(il dovere di amare ti fa odiare l’amore, lo so)
un’ amore senza scelte, istintivo e brutale.
Da questo amore appiccicoso e celeste dobbiamo uscire
donne mie, stringendoci fra noi per solidarietà
di intenti, libere infine di essere noi
intere, forti, sicure, donne senza paura.

Poesia di Dacia Maraini

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septiembre 28, 2018 at 12:57 Deja un comentario

mujeres

Hay mujeres

que son estaciones de (d)año,

tormentas torrenciales en agosto y estufa

en un diciembre lleno de abandonos.

Hay mujeres

que son pájaros sin alas en un cielo lleno

de recuerdos,

fieras carnívoras al acecho de las ganas

y de esa falta de poder ante la tentación

que solo es deseo confundido.

Hay mujeres

que son mariposas abstraídas esperando a que

cierres todas las puertas

para acariciarte las mañanas a través

de la ventana,

para sacudirte la mirada en cualquier

dirección ajena a tu rostro.

Hay mujeres

que son animales en celo

galopando sobre tu pecho abatido.

Hay mujeres

de ojos castaños

con alma de gata.

Hay mujeres

de ojos verdes

con alma de zorra.

Hay mujeres

que son signos de interrogación abierta,

tres exclamaciones siguiendo

una huida.

Un ladrido de madrugada.

Hay mujeres

que justifican el silencio.

Hay mujeres

que excusan la poesía.

Hay mujeres

que son aeropuertos alejados

de los que solo salen aviones de mentira,

puertos marítimos

en los que vuelves a ser otra vez tú,

estaciones de tren

donde se cruzan tantas contradicciones

que encuentras paz.

Hay mujeres

que suenan a herida al tocarlas

y te hacen desear la muerte antes que ellas.

Hay mujeres

que huelen a limpio, a cuerpo inerte,

y te hacen desear invadirles el corazón

y el pecho con la brutalidad de un ejército de flechas.

Hay mujeres

que desordenan tus huellas cuando aparecen

y te hacen desear encontrar tu camino

sobre su columna vertebral.

Hay mujeres

que no se esconden, que quieren sin escarcha en los ojos,

que saben a sed,

y esas,

esas te hacen desear quererlas toda la vida.

Hay mujeres

que esperas siempre

porque nunca llegan.

Hay mujeres

que están en todos los lugares que ocupas

menos en tus manos.

Hay mujeres

que son primeras y únicas,

que sobrevuelan el suelo que pisan los demás,

que son azules y ocupan un sitio

diferente al resto.

Hay mujeres

que crees por encima de todo

y por encima de todo deshacen tus creencias,

que son tiernas, ciertas y dulces,

y con su ternura, certeza y dulzura

parten tu inocencia en dos.

Hay mujeres

que abren tus ojos con un soplido de magia

y en el siguiente truco desaparecen,

como la suerte.

Hay mujeres

que te enseñan la moneda por las dos caras:

te besan negándote,

se marchan mientras te nombran,

se quedan en silencio

y desde otros recuerdos te afirman.

Que solo conocen la palabra derrota

en tu boca.

Que solo conoces la palabra victoria

en su boca.

Que te aman mientras te olvidan

y olvidándolas las amas.

Hay mujeres

que quieres y no puedes,

que son tanto que no son bastante,

que dándote lo que necesitas olvidan lo que deseas.

Mujeres contra las que no hay razones

que encajen

y conviertes en huida

para darles un sentido.

Hay mujeres

que son aves de paso,

bodas de un día,

amores que salvan tu vida en una noche,

postres eternos en medio de una prisa carnal,

engaños a la rutina,

tu alma animal rendida al instinto de supervivencia.

Hay mujeres

que aparecen como los aciertos:

a tiempo y sin esperarlas.

Que se atreven y se quedan y tienen

el pelo del color de tu almohada,

que se agitan y temes y dan la vuelta

a tus excusas convirtiéndolas en motivos.

Que te aman sin evitarlo

y amas sobre todo por supuesto.

Y

estoy

yo.

Que soy una en todas esas mujeres.

Y

estás

tú.

Que eres todas esas mujeres en una.

Elvira Sastre (elvirasastre.net)

septiembre 7, 2018 at 10:22 Deja un comentario

aún conserva vida…y puertas abiertas

agosto 8, 2018 at 23:52 Deja un comentario

pura ambra

ambraDi che certezze parli
di quali chiare sicurezze vivi
siedo sui gradini di una strada che sale in paese
e percepisco odori che mi feriscono

In sere come queste preferisco non pensarti
mi fa male sapere già solo che esisti
gioco con un filo di una giacca e all’improvviso
tutto si rivela, tutto parla, tutto parla

Ambra che tutto fermi e che
tutto lenisci
cura le debolezze che
tu non guarisci
e amarti è non amarti più
e averti è non averti…

Joe Barbieri,Mario Venuti

julio 27, 2018 at 09:25 Deja un comentario

se amando troppo

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se amando troppo
si finisce per non amare affatto
io dico che
l’amore è una amara finzione
quegli occhi a vela
che vanno e vanno su onde di latte
cosa si nasconde mio dio
dietro quelle palpebre azzurre
un pensiero di fuga
un progetto di sfida
una decisione di possesso?
la nave dalle vele nere
gira ora verso occidente
corre su onde di inchiostro
fra ricci di vento
e gabbiani affamati
so già che su quel ponte
lascerò una scarpa, un dente
e buona parte di me
Dacia Maraini

julio 9, 2018 at 13:38 Deja un comentario

Ti auguro

Non ti auguro un dono qualsiasi,

ti auguro soltanto quello che i più non hanno.

Ti auguro tempo, per divertirti e per ridere;

se lo impiegherai bene potrai ricavarne qualcosa.

Ti auguro tempo, per il tuo fare e il tuo pensare,

non solo per te stesso, ma anche per donarlo agli altri.

Ti auguro tempo, non per affrettarti a correre,

ma tempo per essere contento.

Ti auguro tempo, non soltanto per trascorrerlo,

ti auguro tempo perché te ne resti:

tempo per stupirti e tempo per fidarti e non soltanto per guadarlo sull’orologio.

Ti auguro tempo per guardare le stelle

e tempo per crescere, per maturare.

Ti auguro tempo per sperare nuovamente e per amare.

Non ha più senso rimandare.

Ti auguro tempo per trovare te stesso,

per vivere ogni tuo giorno, ogni tua ora come un dono.

Ti auguro tempo anche per perdonare.

Ti auguro di avere tempo, tempo per la vita.

Elli Michler

junio 23, 2018 at 08:00 Deja un comentario

il coccio

Erri de Luca

enero 1, 2018 at 13:37 Deja un comentario

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para pensar…

lux oculórum laetíficat ánimam
«La luz de los ojos es la alegría del alma».
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imperare sibi máximum impérium est
«Gobernarse a sí mismo es el gobierno más difícil». Séneca
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"el valiente vive hasta que el cobarde quiere"
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"Hasta los necios cuando callan parecen sabios"
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nam cítius flammam mortales ore tenebunt, quam secreta tegant.
«Es más fácil que los mortales guarden fuego en sus bocas que un secreto».
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La fe es la pasión por lo posible y la esperanza es el acompañante inseparable de la fe. (Kierkegaard)
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El arte de dirigir consiste en saber cuando hay que abandonar la batuta para no molestar a la orquesta (Herbert Von Karajan).

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