primavera pública 

marzo 21, 2015 at 09:47 Deja un comentario

  

 

” En el patio de cal, tras los cristales,
los tres geranios con alguna flor,
verdes, húmedos, entre capuchinas.
Los muros secos sobre las casas
son blancos bajo el sol por entre los añosos
troncos ya negros de esta parra vieja,
no verde todavía mas despierta.

Detrás de las tres tapias verdes de la humedad,
las espinas de ser cartón civil aguanto,
y consiento el sepulcro, en el silencio
de las rojas y verdes cercas grises.

Blai por delante, hombre soy, camino
con la ayuda de un lápiz, Blai que habla
siempre después de Dios, Blai siempre escrito,
tierra que nunca pasa como hierba
y que sobre el papel siempre es definitiva.

Hoy es antigua el alma, como el surco y el verso,
como la aparición de tantas margaritas
a nivel del número de los zapatos.
El cansancio de esta poesía, tan fina,
al igual que un podenco de Ibiza, es mi silla:
hoy soy el hombre, viejo cual soldado

que hasta en el frente busca la puerta de las lilas.  

Blai Bonet



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