en el banquillo de los acosados

Me está cayendo bien a mi este señor Orozco!

Un poeta acosado

ROMÁN OROZCO en el pais hoy 30/10/2008

 

Luis García Montero se sentó en el banquillo de los acusados la pasada semana por llamar «profesor perturbado» a José Antonio Fortes. Hace dos años, en una reunión del Departamento de Literatura de la Universidad de Granada. García Montero mantuvo una acalorada discusión con Fortes. El abogado de la defensa dice que García Montero pronunció palabras malsonantes. El letrado de la acusación sostiene que fueron insultos.

García Montero es catedrático de Literatura, poeta, ensayista y columnista. Ha ganado los más importantes premios de poesía: el Federico García Lorca, con tan solo 21 años; el Adonais, el Loewe, el Nacional de Literatura y el Nacional de la Crítica.

Pero sobre todo, García Montero es un intelectual comprometido. En defensa de los valores democráticos, acude a donde le llaman para sumar su voz a la de aquellos que apenas si tienen voz.

José Antonio Fortes es profesor de Literatura. Ha cultivado la poesía, la narrativa y el ensayo crítico. Colabora en diversas revistas literarias y en publicaciones digitales. Aunque reconoce que Internet puede ser una «alternativa democrática» al control ideológico, cree que «hay que estar juntos, codo con codo en la fisicidad social de las personas colectivas de carne y hueso», declaraba a la revista Youkali.

Las similitudes entre el catedrático García Montero y el profesor Fortes son escasas. Se limitan a que los dos imparten clases de literatura en el mismo centro y que ambos escriben, aunque con muy diversos estilos y fortuna. García Montero forma parte de una nueva y exitosa generación poética. Sus libros gozan de excelente acogida. Los escritos de Fortes, que utiliza un «lenguaje inusual», en palabras de la profesora Amelina Correa, apenas si traspasan el ámbito digital y universitario.

¿Qué movió al catedrático García Montero a estallar ante Fortes, como declaró al juez de Granada el miércoles 22 en el juicio que se le sigue por un supuesto delito de injurias?

El acoso. El acoso producto posiblemente de la envidia. En un texto que García Montero leyó a sus compañeros de Departamento, relata algunos de los ataques recibidos por parte de Fortes en los últimos veinte años. De la obra poética del Premio Nacional, dice Fortes que es «propaganda, basura, panfletos». A su padre, militar, lo llama «administrativo del fascismo». Se burla de su mujer, la escritora Almudena Grandes, al hablar de «las travesuras de Lulú y sus familiares miserias». PRISA, editora de EL PAIS y la SER, donde colabora el poeta, es una «poderosísima empresa de manipulación». Dos granadinos universales, por los que García Montero siente admiración y respeto, García Lorca y Francisco Ayala, son calificados de fascistas.

Por todo eso estalló el catedrático. Y llamó a Fortes «profesor perturbado». El juez Miguel Angel Torres deberá decidir si veinte años de acoso exculpan ese adjetivo.

Es posible que recuerde una curiosa sentencia del Tribunal Superior de Justicia de Andalucía. El magistrado Santiago Romero de Bustillo, más tarde representante del Poder Judicial, exculpó a un currista que iba a ser despedido por llamar «cabrón, hijo de puta y cornudo» a un cliente que había criticado las pocas corridas que tenía Curro Romero. El magistrado afirma que «es previsible la reacción ardorosamente defensiva» del currista contra quien atacó a su ídolo. Quienes se mofaban del torero eran «sabedores de la afición del demandante» hacia el matador, «creador de una ilusión permanente y de una forma de entender la vida».

Aunque, diga lo que diga el juez Torres, estamos con Salman Rushdie, quien señalaba en sus Versos Satánicos que «la misión del poeta es nombrar lo innombrable, denunciar el engaño, tomar partido, iniciar discusiones, dar forma al mundo e impedir que se duerma».

En eso está por fortuna Luis García Montero toda su vida.

 

 

 

 

 

mi casa te aguarda

INVITACIÓN

Ven a habitar
esta parte de mi alma
suspendida en la orilla
de un crepúsculo.
Ven a abordar este barco
naufragado en lo azul
de mi nostalgia.
Mi casa te aguarda
florecida de lilas
y abierta al horizonte
donde la luz es el preludio
de una aurora
que apenas se perfila.
Todos los sueños caben,
todos los espejismos.
Aquí las ventanas
son puertos para viajar
por rutas olvidadas
y en las tardes
el jardín reverdece
de tallos y de hojas,
de voces minerales
que emanan de la tierra.
Mi casa te espera
lejos del frío nocturno
que cuaja de tristeza cada calle,
lejos de la negra visión,
que empaña las esquinas
de humo y pesadumbre.
Tibieza, claridad,
sombra apacible
de la luz en la lámpara
junto al libro
de signos admirables.
El lecho de los sueños,
la almohada reclinada
y mi amor abrigándote
en el silencio puro
de la noche.
Mi casa te aguarda
de pie sobre la vida,
a esta hora o en el círculo
eterno de las horas.

Cristina Maya

magia

L’école des beaux-arts

Dans une boîte de paille tressée
Le père choisit une petite boule de papier
Et il la jette
Dans la cuvette
Devant ses enfants intrigués
Surgit alors
Multicolore
La grande fleur japonaise
Le nénuphar instantané
Et les enfants se taisent
Émerveillés
Jamais plus tard dans leur souvenir
Cette fleur ne pourra se faner
Cette fleur subite
Faite pour eux
A la minute
Devant eux.

 

Jacques Prévert

 

instrucciones para llorar

«Dejando de lado los motivos, atengámonos a la manera correcta de llorar, entendiendo por esto un llanto que no ingrese en el escándalo, ni que insulte a la sonrisa con su paralela y torpe semejanza. El llanto medio u ordinario consiste en una contracción general del rostro y un sonido espasmódico acompañado de lágrimas y mocos, estos últimos al final, pues el llanto se acaba en el momento en que uno se suena enérgicamente. Para llorar, dirija la imaginación hacia usted mismo, y si esto le resulta imposible por haber contraído el hábito de creer en el mundo exterior, piense en un pato cubierto de hormigas o en esos golfos del estrecho de Magallanes en los que no entra nadie, nunca. Llegado el llanto, se tapará con decoro el rostro usando ambas manos con la palma hacia adentro. Los niños llorarán con la manga del saco contra la cara, y de preferencia en un rincón del cuarto. Duración media del llanto, tres minutos.«

Julio Cortázar
Instrucciones para llorar, de Historias de cronopios y de famas

la memoria es un punto de partida

» A orillas de otro mar, otro alfarero se retira en sus años tardíos.
Se le nublan los ojos, las manos le tiemblan, ha llegado la hora del adiós. Entonces ocurre la ceremonia de la iniciación: el alfarero viejo ofrece al alfarero joven su pieza mejor. Así manda la tradición, entre los indios del noroeste de América: el artista que se va entrega su obra maestra al artista que se inicia.
Y el alfarero joven no guarda esa vasija perfecta para contemplarla y admirarla, sino que la estrella contra el suelo, la rompe en mil pedacitos, recoje los pedacitos y los incorpora a su arcilla.
(…)
¿Un refugio? ¿Una barriga? ¿Un abrigo para esconderte cuando te ahoga la lluvia, o te parte el frío, o te voltea el viento? ¿Tenemos un espléndido pasado por delante? Para los navegantes con ganas de viento, la memoria es un puerto de partida. »

Eduardo Galeano
Ventana sobre la memoria, de Las palabras andantes

 

duermen bajo las aguas

» Allá en el fondo, todas las palabras que dijimos y de las cuales ya no guardamos recuerdo, duermen bajo las aguas. Duermen aquellas que no supimos decir y esperan su turno para salir a flote. Las cartas que hemos roto, las no recibidas y las veces que hemos dicho adiós. La pena que sentimos y que ahora, al recordarla, nos parece pequeña. La risa o el llanto que no llegó a brotar. La amistad que buscamos en el momento dificil y que resultó más débil que nosotros, más falta de ayuda. La persona a quien quisimos consolar y nos sirvió de consuelo…Todo duerme allí, en ese fondo. «

Carmen Kurtz

hace falta estar ciego…

Imagen Neryth Yamile Manrique Mendoza

 

 

 

Hace falta estar ciego,
tener como metidas en los ojos raspaduras de vidrio,
cal viva,
arena hirviendo,
para no ver la luz que salta en nuestros actos,
que ilumina por dentro nuestra lengua,
nuestra diaria palabra.( …)

Rafael Alberti

 

 

el búho que no podía ulular

Análisis del cuento desde la mirada de la disfluencia

Se recomienda leer el cuento de Robert Fisher y Beth Kelly
El cuento comienza con la desilusión de mamá y papá ante un hijo que no puede expresarse como ellos. La mamá dice a otra mamá, que le pregunta como es su hijo: “Bueno…es diferente”.
Trata de no poner en evidencia sus dificultades:
“No..eh…todavía no está preparado”
Además ambos padres hacen grandes esfuerzos para resolver y disimular esa situación que los avergüenza y preocupa. Negación y evitación.
Después se observa la discriminación, la sanción social ya que al ser percibido como distinto es separado de sus pares.
El sentirse identificado con el pato, que ha pasado por lo mismo. Y la importancia de los grupos de auto-ayuda, que permiten al disfluente no sentirse solo o raro . Se lee:
“Eres como un hermano, a mí también me echaron” “qué casualidad que nos hayamos conocido, ninguno de los dos es capaz de decir lo que se supone que debe decir”. Lease: hablar como se supone que debe hablar.
Objetivos irreales y relación entre las demandas y las capacidades ante todo lo que deciden hacer:
Inscribirse en la facultad de medicina, trabajar, ganar dinero, ser estrellas de cine, divertirse. La idea es: “Hacer algo para convertirnos en alguien”. Todo en medio de una gran confusión.
La resistencia al cambio como obstáculo para el cambio y el aprendizaje:
Miedo al ataque de lo nuevo y a la pérdida de lo conocido E. Pichón Riviere.
“Cada vez que les preguntaba porqué no cambiaban de trabajo continuó bebé buho las personas me contestaban que siempre habían estado haciendo eso o que no sabían hacer otra cosa.”
Setecientas treinta personas, dijo el pato, dijeron que las deba miedo cambiar porque se sentían seguras haciendo lo de siempre…incluso aunque no les gustara.
Esfuerzo, como obstáculo en las difluencias:
“ ¡Lo has dicho, casi lo has dicho! Dijo bebé buho emocionado”
“Me ha costado mucho trabajo, cada vez que lo intento estoy a punto de ahogarme”
Aumentar la autoestima como objetivo del tratamiento de la disfluencia:
“Aprendiendo a amarte a ti mismo, el conocimiento y el amor vencen al miedo”
Termina con una apelación a atreverse a ser diferentes y libres, A SER QUIENES SON.

 

María Cristina Peyrone
Fonoaudióloga y Psicóloga Social

22 de octubre de 1999 Día Internacional de la Tartamudez

nocturno

Frescor de los vidrios al apoyar la frente en la ventana. Luces trasnochadas que al apagarse nos dejan todavía más solos. Telaraña que los alambres tejen sobre las azoteas. Trote hueco de los jamelgos que pasan y nos emocionan sin razón.

¿A qué nos hace recordar el aullido de los gatos en celo, y cuál será la intención de los papeles que se arrastran en los patios vacíos?

Hora en que los muebles viejos aprovechan para sacarse las mentiras, y en que las cañerías tienen gritos estrangulados, como si se asfixiaran dentro de las paredes.

A veces se piensa, al dar vuelta la llave de la electricidad, en el espanto que sentirán las sombras, y quisiéramos avisarles para que tuvieran tiempo de acurrucarse en los rincones. Y a veces las cruces de los postes telefónicos, sobre las azoteas, tienen algo de siniestro y uno quisiera rozarse a las paredes, como un gato o como un ladrón.

Noches en las que desearíamos que nos pasaran la mano por el lomo, y en las que súbitamente se comprende que no hay ternura comparable a la de acariciar algo que duerme.

¡Silencio! —grillo afónico que nos mete en el oído—. ¡Can­tar de las canillas mal cerradas! —único grillo que le conviene a la ciudad—.

 

Buenos Aires, noviembre, 1921.

O. Girondo

los herederos de torquemada

Hoy en el Pais PAOLO FLORES D`ARCAIS  a Su Eminencia el cardenal Rouco Varela

 

El cardenal Antonio María Rouco Varela, presidente de la Conferencia Episcopal Española, en sus palabras ante el Sínodo Mundial de los Obispos, ha vuelto a acusar al laicismo de querer hacer realidad «la dictadura del relativismo ético». El aspecto más grave de esta verdadera dictadura laicista sería, en palabras suyas, el «tratamiento legal dado al derecho a la vida, como si el Estado pudiera disponer ilimitadamente de él». (…)

Confío en que Su Eminencia el cardenal Antonio María Rouco Varela no responda que el que dispone sobre mi vida, como de la vida de cualquiera, no es quien la vive sino Dios. Porque Dios no habla, sino que son siempre seres humanos los que hablan en su nombre (cosa que, aparte de todo, es una forma de delirio de omnipotencia).

En segundo lugar, porque Dios existe para unos pero no para otros, y todos son ciudadanos, por lo que Dios, en una democracia, no puede convertirse en argumento, ya que ello discriminaría manifiestamente a los no creyentes.

En tercer lugar, porque cada uno tiene su propio Dios, que impone distintos derechos y obligaciones (el dios judío otorga el derecho al divorcio, el dios cristiano ordena el matrimonio indisoluble, el dios islámico da derecho a tener cuatro esposas… Y, sobre asuntos como el aborto y la eutanasia, cada una de las iglesias tiene un punto de vista diferente).

Y, por último, porque la vida es un regalo, y un regalo se puede rechazar; si no, se llama condena.

En resumen, el derecho de cada uno a decidir sobre su propia vida (hasta la eutanasia) es un derecho primordial e inalienable que constituye la base de todos los demás.

Su Eminencia está a favor de «un diálogo sincero entre fe y razón» que «haga presente en la vida pública la verdad de Dios Creador y Redentor del hombre: del Dios que es amor». Pero esta verdad de fe no puede ser una verdad de razón, porque, de ser así, cada ateo sería un minus habens desde el punto de vista psíquico.

El diálogo sincero, por consiguiente, implica que la Iglesia del cardenal Antonio María Rouco Varela renuncie a forzar a quien no es creyente a aceptar decisiones sobre su vida, su nacimiento y su muerte, a través de la violencia que representa una imposición de Estado, que es lo que trata de hacer la Iglesia católica en España y en Italia, en Polonia y en Irlanda, y en cualquier lugar en el que se siente suficientemente fuerte.

Lo irónico es que se hable de «un Dios que es amor» para obligar a los condenados a muerte por una enfermedad terminal a sufrir horas, días, semanas e incluso meses una tortura a la que su libertad desearía poner fin. Es un amor verdaderamente extraño éste que se atribuye a Dios.

Si no fuera porque, al atribuir a Dios una crueldad semejante, demuestran ser los herederos -claramente no arrepentidos-, no de Francisco de Asís, sino del inquisidor Torquemada.

Paolo Flores d’Arcais, filósofo, periodista y editor italiano, es director de la revista MicroMega. 

coloquio amoroso de teresa

Si el amor que me tenéis,
Dios mío, es como el que os tengo,
Decidme: ¿en qué me detengo?
O Vos, ¿en qué os detenéis?

-Alma, ¿qué quieres de mí?
-Dios mío, no más que verte.
-Y ¿qué temes más de ti?
-Lo que más temo es perderte.

Un alma en Dios escondida
¿qué tiene que desear,
sino amar y más amar,
y en amor toda escondida
tornarte de nuevo a amar?

Un amor que ocupe os pido,
Dios mío, mi alma os tenga,
para hacer un dulce nido
adonde más la convenga.

(santa teresa de jesús) 

tratado de buenas costumbres

 

No es elegante que hablemos en alto de tus errores,

              y tampoco de los míos.

              No es elegante que si yo no te llamo aquello,

              tú me llames eso otro.

              No, no es elegante.

              Tampoco es elegante pensar

              que mis defectos son maléficos,

              y hermosas tus prioridades.

              No es elegante reírse del sufrimiento,

              por muy extravagante que éste parezca.

              Elegante no es declararse católico

              y llamar a la asistenta con campanilla.

              Ni que el afectado de tu problema

              sea el último en enterarse.

              No, estoy segura de que no es elegante

              hacer descubrir a tus amigos amantísimos

              que sólo eran sustitutos del amor

              y que en suma todos valen cero.

              No puede ser elegante quien te echa de un trabajo

              y parece que te esté haciendo un favor.

              No es posible que sea elegante

              un protocolo que no facilita.

              Así que propongo que desnudos,

              abandonemos los salones,

              y acudamos a charlar bajo el árbol.

              Recuerda que nadie lleva un cuchillo bajo la piel.

              Quién sabe,

              quizá sobre una roca encontremos la elegancia

 

de Marta en unabohemia

 

toda la realidad me mira como un girasol con su cara en el medio

 

» El amor es una compañía, ya no sé andar solo por los caminos,
porque ya no puedo andar solo.
Un pensamiento visible me hace andar más a prisa y ver menos,
y al mismo tiempo gustar de ir viendo todo.
Aun la ausencia de ella es una cosa que está conmigo,
y yo gusto tanto de ella que no sé cómo desearla.
Si no la veo, la imagino y soy fuerte como los árboles altos,
pero si la veo tiemblo, no sé qué se ha hecho de lo que siento en ausencia de ella.
Todo yo soy cualquier fuerza que me abandona.
Toda la realidad me mira como un girasol con la cara de ella en el medio. «

Fernando Pessoa
El amor es una compañía

 

compliquemos las palabras

«Un café que sabe a ventana, un país que sabe a rincón, una cereza que sabe a beso, un caracol que sabe a enredadera… Compliquemos las palabras antes de que ellas nos simplifiquen. ¿Qué cosas se me vienen a la mente! ¿De dónde brotan los pensamientos?.. Y esto que escribo ¿querrá decir algo?… Y ¿qué es eso de decir algo?… Siempre que hablamos decimos algo». (de Con olor a naftalina. Juana Vázquez)

y no es lo mismo

Un sueño: cargas cajas en un coche.
Otro más: peldaños que nos alejan y aproximan.
Un tercero: en algún lugar me abrazas
mientras dices “tranquilo, tranquilo”.
¿Cuál de los tres inicia la secuencia?
Busco interpretarlos. Nada. Nada.
Tengo treinta y nueve años, muchas dudas
y no es lo mismo ir al adiós o al encuentro.
No, no es lo mismo.
Y, como ante un tren que no sé si parte
o regresa, dispongo sólo de un cuerpo
que arrojar a las vías
e interponer a su marcha.
Tranquila, tranquila: es nada más que una metáfora,
y éstas no buscan cumplirse
a diferencia de, a veces, los sueños.
A veces, no siempre.
Y no es lo mismo.

Juan Ramón Mansilla

 

sueño para el invierno

Sueño para el invierno
En invierno iremos en un pequeño coche rosa
con almohadones azules.
Estaremos bien; un nido de locos besos descansa
en los mullidos rincones. 
 
Tú cerrarás los ojos para no ver, tras el cristal,
gesticular las sombras de las noches,
esas monstruosidades hurañas, populacho
de demonios y lobos negros. 
 
Luego sentirás la mejilla rasguñada...
un pequeño beso, como una araña loca,
correrá por tu cuello... 
 
Y tú me dirás: "Busca", inclinando la cabeza,
Y tomaremos tiempo para buscar esa bestia;
Que viaja mucho...

Arthur Rimbaud

-te esperaba

“El señor Bartleboom deja la pluma, dobla la hoja, la mete en un sobre. Se levanta, coge de su baúl una caja de caoba, levanta la tapa, deja caer la carta en su interior, abierta y sin señas. En la caja hay centenares de sobres iguales. Abiertos y sin señas.

Bartleboom tiene treinta y ocho años. Él cree que en alguna parte, por el mundo, encontrará a una mujer que, desde siempre, es su mujer. De vez en cuando lamenta que el destino se obstine en hacerle esperar, con obstinación tan descortés, pero con el tiempo ha aprendido en el asunto con gran serenidad. Casi cada día, desde hace ya años, toma la pluma y le escribe. No tiene nombre y no tiene señas para poner en los sobres, pero tiene una vida que contar. Y ¿a quién sino a ella? Él cree que cuando se encuentren será hermoso depositar en su regazo una caja de caoba repleta de cartas y decirle

– Te esperaba.

Ella abrirá la caja y lentamente, cuando quiera, leerá las cartas una a una y retrocediendo por un kilométrico hilo de tinta azul recobrará los años -los días, los instantes- que ese hombre, incluso antes de conocerla, ya le había regalado. O tal vez, más sencillamente, volcará la caja y, atónita ante aquella divertida nevada de cartas, sonreirá diciéndole a ese hombre

– Tú estás loco.

Y lo amará para siempre”.

 Océano mar” de Baricco

leido en el blog DONDE EL CORAZON TE LLEVE

 

los espacios del sueño

Yves Tanguy, cielo amenazador (1934-1940) Nueva York,  colección particular

 

 

» En la noche están naturalmente las siete maravillas del mundo y la grandeza
y lo trágico y el encanto.
Los bosques se tropiezan confusamente con las criaturas legendarias
escondidas en los matorrales.
Estás tú.
En la noche están los pasos del paseante y los del asesino y los del guardia urbano
y la luz del farol y la linterna del trapero.
Estás tú.
En la noche pasan los trenes y los barcos y el espejismo de los países donde es de día.
Los últimos alientos del crepúsculo y los primeros estremecimientos del alba.
Estás tú.
Un aire de piano, el estallido de una voz.
Un portazo. Un reloj.
Y no solamente los seres y las cosas y los ruidos materiales.
Sino también yo que me persigo o sin cesar me adelanto.
Estás tú la inmolada, tú la que espero.
A veces extrañas figuras nacen el momento del sueño y desaparecen.
Cuando cierro los ojos, las floraciones fosforescentes aparecen y se marchitan
y renacen como fuego de artificios carnosos.
Países desconocidos que recorro en compañía de criaturas.
Estás tú sin duda, oh bella y discreta espía.
Y el alma palpable de la extensión.
Y los perfumes del cielo y de las estrellas y el canto del gallo de hace 2000 años
y el grito del pavo real en los parques en llamas y besos.
Manos que se aprietan siniestramente en una luz descolorida y ejes que chirrían
sobre los caminos de espanto.
Estás tú sin duda a quien no conozco, a quien conozco al contrario.
Pero que, presente en mis sueños, te obstinas en dejarte adivinar en ellos sin aparecer.
Tú que permaneces inasible en la realidad y en el sueño.
Tú que me perteneces por mi voluntad de poseerte en ilusión pero que no acercas tu rostro sino cuando mis ojos se cierran tanto al sueño como a la realidad.
Tú que en despecho de una retórica fácil donde la ola muere en la playa, donde la corneja vuela entre las fábricas en ruinas, donde la madera se pudre crujiendo bajo un sol de plomo.
Tú que estás en la base de mis sueños y que sacudes mi alma llena de metamorfosis
y que me dejas tu guante cuando beso tu mano.
En la noche están las estrellas y el movimiento tenebroso del mar, de los ríos, de los bosques, de las ciudades, de las hierbas, de los pulmones de millones y millones de seres.
En la noche están las maravillas del mundo.
En la noche no están los ángeles guardianes, pero está el sueño.
En la noche estás tú.
En el día también. «

Robert Desnos