aforismos: consideraciones acerca del pecado

” El camino verdadero pasa por una cuerda, que no está extendida en alto, sino sobre el suelo. Parece preparada más para hacer tropezar, que para que se siga su rumbo.
Todos los errores humanos son fruto de la impaciencia. Interrupción prematura de un proceso ordenado, obstáculo artificial levantado al derredor de una realidad artificial.
A partir de cierto punto no hay retorno. Este es el punto que hay que alcanzar.
El poseer no existe, existe solamente el ser: ese ser que aspira hasta el último aliento, hasta la asfixia.
En un tiempo no podía comprender porqué no recibía respuesta a mi pregunta, hoy no puedo comprender como pude estar engañado hasta el extremo de preguntar. Pero no es que me engañase, preguntaba solamente.
Sólo temblor y palpitación fue su respuesta a la afirmación de que tal vez poseía pero no era. “

Franz Kafka

los patos de Central Park

” Era un taxi viejísimo que olía como si alguien hubiera acabado de vomitar dentro. Siempre me toca uno de ésos cuando voy a algún lado de noche. Pero más deprimente todavía era que las calles estuvieran tan tristes y solitarias a pesar de ser sábado. Apenas se veía a nadie. De vez en cuando cruzaban un hombre y una mujer abrazados por la cintura, o una pandilla de tipos riéndose como hienas de algo que apuesto la cabeza a que no tenía la menor gracia. Nueva York es terrible cuando alguien se ríe de noche. La carcajada se oye a millas y millas de distancia, y hace que uno se sienta aún más triste y deprimido. En el fondo, lo que me hubiera gustado habría sido ir a casa un rato y charlar con Phoebe. Pero, en fin, como les iba diciendo, subí al taxi, y pronto el taxista empezó a darme un poco de conversación. Se llamaba Howitz y era mucho más simpático que el anterior. Por eso se me ocurrió que a lo mejor sabía lo de los patos.
-Dígame, Howitz -le dije-. ¿Pasa usted muchas veces junto al lago del Central Park ?
-¿ Qué ?
-El lago, sabe. Ese lago pequeño que hay cerca de Central South Park. Donde están los patos. ¿ Sabe, no?
-Sí. ¿ Qué pasa con ese lago ?
-¿ Se acuerda de esos patos que hay siempre nadando ahí ? Sobre todo en primavera. ¿ Sabe usted por casualidad dónde van en invierno ?
-Adónde va , quién ?
-Los patos. ¿ Lo sabe usted, por casualidad? ¿ Viene alguien a llevárselos a alguna parte en un camión o se van ellos por su cuenta al sur, o qué hacen ?
El tal Howitz volvió la cabeza en redondo para mirarme. Tenía muy poca paciencia, pero no era mala persona.
-¿ Cómo quiere que lo sepa? -me dijo-. ¿Cómo quiere que sepa semejante estupidez ?
-Bueno, no se enoje por eso.
-¿ Quién se enoja ? Nadie se enoja.
Decidí que si iba a tomarse las cosas tan a pecho, mejor era no hablar. Pero fue él quien sacó de nuevo la conversación. Volvió otra vez la cabeza en redondo y me dijo:
Los peces son Los que no se van a ninguna parte. Los peces se quedan en El lago. Esos sí que no se mueven. ”

Jerome David Salinger. El guardián entre el centeno

 

la quinta mujer

” Porque se diga lo que se diga, los libros dan respuestas. Aunque no sean soluciones, aunque no sean definitivas. Respuestas instantáneas, luces que relampaguean en la oscuridad. Una hermosa frase, un pasaje de una novela, un verso: allí está, de pronto, la verdad. Y todo el sin sentido, y todo el desorden, se convierten, repentinamente, en belleza. “

Soledad Puértolas. Recuerdos de otra persona

Es la quinta mujer en la RAE

raices

 

Si ya soy una vela estremecida
colmada por tu viento. Si has llegado
al último escalón. Si me has tomado
por la raíz más honda y más henchida.

Si yo soy ya tu colmo y tu medida
y estás dentro de mí, secreto, hallado.
Si ya sobre la frente me has soplado
para hacerme vivir, ciega y ardida,

antes de irte rompe mis raíces.
Quiero que las arranques, que las trices
al alba con tu mano firme y fuerte.

De no hincarse en tu tierra poderosa
no quiere mi raíz ninguna cosa
si no es andar y andar hacia la muerte.

 Julia Uceda

devociones para ocasiones emergentes

” ¿Quién no echa una mirada al sol cuando atardece?
¿Quién quita sus ojos del cometa cuando estalla?
¿Quién no presta oídos a una campana cuando por algún hecho tañe?
¿Quién puede desoír esa campana cuya música lo traslada fuera de este mundo?
Ningún hombre es una isla entera por sí mismo.
Cada hombre es una pieza del continente, una parte del todo.
Si el mar se lleva una porción de tierra, toda Europa queda disminuida, como si fuera un promontorio, o la casa de uno de tus amigos, o la tuya propia.
Ninguna persona es una isla; la muerte de cualquiera me afecta, porque me encuentro unido a toda la humanidad; por eso, nunca preguntes por quién doblan las campanas; doblan por ti. “

John Donne

 

para que habite entre su luz

” Todo el mundo es luz y sombra
pero a él la sombra le siguió
más que la luz y oscurecía
de igual modo un suceso alegre
que el reposo entre dos abrazos.
Ese aire gris sobrevolaba
sus pensamientos día a día
y le acosó por los jardines
por los hoteles y sus camas
manteniéndole prisionero
del insomnio y la soledad.
Sólo el humo de un cigarrillo
o la ebriedad o la pasión
le apartaban ciertos momentos
de una suerte sin caridad.
Por eso ella le acompaña
cuando bebe y respira el humo
y le desviste y se desviste
para que habite entre su luz. “

José Agustín Goytisolo

condicionamientos

Tanto el que ama como el que cocina

o el que simplemente se sienta

a comer y a beber por un placer oscuro

de agotarlo todo en su fuente

o aquél que sale a sus quehaceres diarios  

o vuelve de su paseo y abre

un libro distraídamente

o la mujer que vive de sus pétalos

diversos de inclinaciones intensas:

 

todos cumplen con un ritual.

Son sacerdotes como el augur

o la pitonisa, el que en la tribu

sigue ejerciendo su mística vocación

de relacionar a los hombres con Dios,

dioses que acechan a la tierra

para protegerla o destruirla.

 

Pero vivir las ceremonias

tal como fuera entonces

en los ávidos tiempos

de las aves helénicas o las serpientes emplumadas

conduce a ser su propio dios,

al destino en su única profundidad

posible y personal:

vive sus actos como definitivos,

creadores de su propia existencia.

 

Es, ante el cielo, la afirmación

del hombre en la tierra,

dueño de su conciencia,

del secreto que encierra cada hábito

para seguir viviendo.

Félix Gabriel Flores

el ojo

imagen: http://perdidoenargentina.wordpress.com/2008/05/27/perspectivas/

El globo ocular
y el globo terráqueo
son uno y el mismo

El mundo gira alrededor
del sol
y el ojo gira alrededor
del mundo

El cielo era un cíclope
que miraba con su sol único

hasta que fue cegado
por una lluvia de aerolitos

Ahora el sol no vidente
envía rayos de tinieblas

También el ojo

 

Oscar Hahn

juego limpio

imagen: http://guerracivillliria.blogspot.com/

” De muchas cosas he de hablaros. Quiero decirlas a tapadas en estas hojas que nadie leerá. He salvado apenas unas cenizas alegres, vivido una lección. Estoy en ese punto doloroso que es como un gemido que avergüenza y que mis maestros de moral llamaban arrepentimiento. Llevo los ojos cargados de verdades, que no me pertenecen. No sé cómo hacerlas salir. Soy un navío atracado a la soledad de un puerto y sufro porque quisiera encontrarme con el marinero borracho que conoce las mejores tabernas y acompañarle muelle abajo, en silencio, pensando en las alegres cosas que se fueron. ¿Dónde están? ¡Oh, que vuelvan mis amigos con su risa clara y su fortaleza! Pero ¿soy yo o ellos los que se han marchado? Rezo mucho. Soy famoso por mi fervor. Quien lo dude puede preguntar a los que me rodean: al padre Superior, enemigo de los iluminados, o al padre Blas Torrero, ese santo que arranca páginas de su san Juan de la Cruz para leerlas en la iglesia, fervorosamente: “Pastores, los que fuerdes allá por las majadas al otero…” Todos los pastores que me guardan estarán conformes en que la prodigiosa experiencia que he vivido sirvió para multiplicar mi renunciamiento. ¡Ay, si supieran que la más estrecha disciplina no consigue arrancar la duda de mi corazón! ¡Si adivinaran que me horroriza la palabra matar y, sin embargo, he aplaudido al ver un avión enemigo caer envuelto en llamas! No, no creo en sus razones de orden, de jerarquía, de tradición, de buen sentido. Mi doblez, sí, mi doblez, el otro color de mi corazón, me lleva a negarlos, en cuanto oigo hablar de victoria. Yo he visto esa victoria. ¡Que poco tiempo se necesita para establecer el mal! Jamas creí que los mortales pudieran encontrarlo tan a mano, ahí con sólo inclinar la mejilla a derecha o izquierda, con solo emborracharse de poder. Y lo digo tristemente en la noche de mi remordimiento, en el túnel de lagrimas donde camino. Seré un ignorante, pero aun me pregunto: ¿quiénes, quiénes tenían razón? Porque mis hábitos, mis pobres hábitos negros de paño mal tostado de sol místico, se adelgazan, de pronto, sobre mis rodillas, hasta desvanecerse en el humilde color verde garbanzo de soldado de la República. “

Maria Teresa León de Juego Limpio

forma del comienzo que se esconde detras de los finales

 

El amor empieza cuando se rompen…

 

El amor empieza cuando se rompen
los dedos
y se dan vuelta las solapas del traje,
cuando ya no hace falta pero tampoco
sobra
la vejez de mirarse,
cuando la torre de los recuerdos, baja o
alta,
se agacha hasta la sangre.

 El amor empieza cuando Dios termina
Y cuando el hombre cae,
mientras las cosas, demasiado eternas,
comienzan a gastarse,
y los signos, las bocas y los signos,
se muerden mutuamente en cualquier
parte.

 El amor empieza
cuando la luz se agrieta como un
muerto disfrazado
sobre la soledad irremediable.

 Porque el amor es simplemente eso:
la forma del comienzo
tercamente escondida
detrás de los finales.

 

 

 

 

 

Roberto Juarroz

“para poder seguir tengo que empezar todo de nuevo”(León Gieco)

 

Poesía vertical 24 

 

Darlo todo por perdido.
Allí comienza lo abierto.

Entonces cualquier paso
puede ser el primero.
O cualquier gesto logra
sumar todos los gestos.

Darlo todo por perdido
Dejar que se abran solas
las puertas que faltan.

O mejor:
dejar que no se abran.

 Roberto Juarroz

 

MMX

milonga del marginado paranoico

” Parece mentira
que haya llegado a tener
la culpa de todo lo que ocurre
en el mundo; pero es así. Han tratado
de disuadirme psicólogos y sociólogos de mi tiempo,
me han dado razones de peso técnico largamente
formuladas y
parcialmente ciertas. Pero
yo sé que soy culpable de los dolores
que aquí siento y recorren el mundo; de las soledades
que lo van vaciando: quisiera saltar
como Juan L. Ortiz, vociferar
como Oliverio Girondo, pero: primero, ellos me ganaron
de mano; segundo, no me sale bien y aquí
empieza todo nuevamente: otro sufrimiento
igual a diapasones y recursos
que conozco perfectamente y que no vale la pena
repetir: primero, para no emularlos; segundo, porque
tendré que ir
reconociendo que no he sabido
hacerme entender. Y esto es agudo como un ataque
que nos traga la lengua; pido entonces disculpas
por la mala impresión, por las exageraciones. “
Francisco Urondo

¡qué pocos son los elegidos!

Por ellos no pasaste. Bien se advierte
que están secos, con sólo la sonrisa.
Van de una cosa a otra tan deprisa
que el agua de la vida se les vierte.

Van de acá para allá sin conocerte,
gastados por el soplo de otra brisa,
pero nunca sabrán de la precisa
hora en que el mundo en fuego se convierte.

Míralos: desatentos, desalados,
desparramados, secos, sin saberte,
más solos que la luna y ateridos.

No supieron ganar y están ganados,
no supieron mirar y están sin verte…
¡Qué pocos son, amor, los elegidos!

 Pilar Paz Pasamar

estrellas o luceros

 articulo completo

“…

Se ha hecho popular la expresión jueces estrella para calificar a los profesionales de la toga inclinados a convertirse en noticia por sus procesos y sus sentencias. En una sociedad mediática, estamos condenados a convivir con estas inercias. Pero lo verdaderamente grave es que hay luces y luces, y algunos de esos jueces más que estrellas son luceros, en el amplio sentido de la palabra. Los jueces lucero se atreven con todo, y lo mismo dan una clase de literatura en sus sentencias que parcelan a su gusto el mundo de la libertad y la información en Internet.”

LUIS GARCÍA MONTERO  el pais 26/12/2009

sobre la diferencia

” Precisamente en ese instante, el sol alumbra con mayor intensidad, y las siete copas resplandecen. Siete serpientes de plata se lanzan hacia el manantial.
Las copas son idénticas, y cada una lleva inscritos los dos ideogramas que correcponden a la palabra “naturaleza”. Son caracteres escritos en un estilo extraño. ¿Original o propio de alguna escuela?
Las niñas, una por vez, recogen agua de la fuente y beben. Beben frunciendo sus labios rojos e in flando sus mejillas sonrosadas. De distintos puntos de la arboleda llegan zumbidos. Las cigarras afinan sus voces. Cuando se despeje el cielo de nubes blancas, y el sol alumbre con toda su fuerza, estos cantos harán temblar la montaña.
En ese instante una niña solitaria sube por el sendero, y permanece de pie tras las otras.
Es la octava. Es más alta que las demás. Aparenta tener catorce o quince años. Su cabello dorado está recogido con una cinta negra. En su rostro ambarino se destacan los ojos azules. Infinitamente maravillada contempla la naturaleza que la rodea. Sólo sus labios son tenues, de un rojo suave. Lleva puesto un vestido gris con cuello negro.
¿Será una niña occidental nacida en Oriente? ¿Una euroasiática?
La octava niña saca su copa del bolsillo de su falda. Es una copa pequeña.
¿De dondé provendrá tal cerámica? Es del mismo color que toma la lava fría arrojada de su pozo de fuego.
Las siete niñas han terminado de beber. Los círculos concentrics que se formaban cuando se sumergían sus copas en el agua han desaparecido. Otra vez el agua mana formando una superficie tranquila.
La octava niña, abriéndose paso entre las mangas violeta, se acerca a la fuente. En ese momento las siete se dan cuenta de que perturba su armonía. Y ven la pequeña y oscura copa que sostiene en sus manos blancas. Jamás habrían imaginado algo así. Los siete pares de labios rojos permanecen entreabiertos, mudos.
Las cigarras cantan y cantan. Por un largo rato es el único sonido que se oye.
Por fin, una rompe el e silencio.
– ¿También tú vienes a beber?
Su voz suena suspicaz e irritada.
La niña asiente en silencio.
– Tu copa es rarísima. Déjame verla – le dice con el mismo tono receloso y despreciativo.
La octava niña extiende su copa del color de la lava sin decir una sola palabra.
Le quitan la pequeña copa de sus dedos delgados, y ésta pasa de una mano rolliza a otra sonrosada.
– ¡Qué color tan extraño y vulgar!
– ¿Será porcelana?
– Debe de ser piedra.
– Parece recogida de las cenizas de un incendio, ¿no?
– O desenterrada de una tumba…
– De una tumba. ¡Eso es!
De las siete gargantas brotan risas tintinenantes como pequeños cascabeles de plata.
La octava niña deja caer los brazos, laxos, a ambos lados. Sus ojos del azul de las centáureas miran el vacío.
– ¡Qué insignificante!, ¿verdad? -dice una de las niñas.
– Sí que lo es. Imposible beber en ella -agrega otra.
– ¿Te presto la mía? -dice otra con voz comprensiva, al tiempo que le ofrece su fulgurante copa de plata con los ideogramas de “naturaleza”.
Los labios de la octava niña que habían permanecido sellados hasta entonces se abren por primera vez . “Mon verre n´est grand mai je bois dans mon verre.” Es una voz melancólica pero penetrante. “Quizás mi copa no sea grande, pero beberé en ella”, ha dicho.
Las siete miran con inocencia. No comprenden su idioma.
Los brazos siguen colgando laxos, a ambos lados. No es necesario comprender su lengua. su actitud claramente expresa su voluntad sin dar lugar a malentendidos.
Entonces la niña que se la había ofrecido retitra su copa de plata, la reluciente copa grande con la inscripción “naturaleza”. La otra le devuelve su oscura copita. Le entrega la pequeña copa oscura como la lava fría arrojada de su pozo de fuego.
La octava niña recoge con calma unas gotas del agua del manantial y humedece sus tenues labios rojos. “

Mori Ogai de En construcción

el presente está solo

” ¿Dónde estarán los siglos, dónde el sueño
de espadas que los tártaros soñaron,
dónde los fuertes muros que allanaron,
dónde el Árbol de Adán y el otro Leño?

El presente está solo. La memoria
erige el tiempo. Sucesión y engaño
es la rutina del reloj. El año
no es menos vano que la vana historia.

Entre el alba y la noche hay un abismo
de agonías, de luces, de cuidados;
el rostro que se mira en los gastados

espejos de la noche no es el mismo.
El hoy fugaz es tenue y es eterno;
otro Cielo no esperes, ni otro Infierno. “

El Instante,  Jorge Luis Borges

el saber repartir las cosas es saberlas gozar

” No vivir apriesa. El saber repartir las cosas es saberlas gozar; a muchos les sobra la vida y se les acaba la felicidad; malogran los contentos, que no los gozan, y querrían después volver atrás cuando se hallan tan adelante; postillones del vivir que, a más del común correr del tiempo, añaden ellos su atropellamiento genial. Querrían devorar en un día lo que apenas podrán digerir en toda la vida; viven adelantados en las felicidades, cómense los años por venir y como van con tanta priesa, acaban presto con todo: aun en el querer saber, ha de haber modo para no saber las cosas mal sabidas; son más los días que las dichas; en el gozar a espacio, en el obrar aprisa; las hazañas bien están hechas, los contentos mal acabados. “

El Oráculo, Baltasar Gracián

“la vida no es un bloc cuadriculado, sino una golondrina en movimiento”

Una de los deseos más comunes con los que nos podemos identificar todos en un momento u otro de nuestro caminar, es ese según el cual, ante los cambios, en las transiciones, manifestamos una fuerte tendencia a asirnos a lo nuevo antes de soltar lo viejo. Y con esta tendencia a la evitación del proceso de incertidumbre y vértigo existencial implícito en todo cambio, creo que no nos permitimos asimilar la experiencia ni incorporar el aprendizaje vital tácito que conlleva.
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Joaquín Sabina dice en una de sus canciones que “la vida no es un bloc cuadriculado, sino una golondrina en movimiento” y, aun siendo una bella idea, lo cierto es que manifestamos una fuerte inercia a mantenernos arraigados en la tierra conocida, a asirnos al pasado, a lo estable, a saltar de renglón en renglón de ese bloc cuadriculado, a aferrarnos, en definitiva, a la “rama antigua”.

Pero por encima de esta tendencia nuestra a la seguridad de lo conocido (más vale conocido…) se nos muestra la realidad con sus ineludibles etapas y sus inevitables cambios. Como se suele decir, el cambio es lo único permanente, y nos acompaña, como señala el teólogo inglés W.R. Inge, desde siempre, desde el comienzo de los tiempos: “Querida, vivimos en una época de transición, dijo Adán cuando acompañaba a Eva fuera del paraíso”.

Y digo que requieren de una actitud y mentalidad adecuada por las implicaciones que de ello se derivan. Pensemos que en estos momentos de transformación las elecciones que tomamos son muy importantes. No está en juego únicamente la elección en sí de que se trate en cada caso particular, sino que fundamentalmente estamos manifestando por medio de estas elecciones quiénes somos y quiénes vamos a ser. Nuestra personalidad se refuerza y se va perfilando con cada uno de los posicionamientos que realizamos en estos momentos de crisis y de cambio.

Concluimos subrayando la importancia de vivir con plenitud cada una de las transiciones por las que atravesamos, ya que con cada una de las elecciones que adoptamos en ellas, estamos labrando nuestro destino. En gran medida, somos aquello que elegimos. Nuestras elecciones influyen sobre nosotros tanto como nosotros sobre ellas, pues si bien nosotros tomamos la decisión de cómo actuar, ésta elección que tomamos nos conforma como personas.

Vislumbrar un nuevo horizonte y no aprestar la nave para la travesía es la mejor forma para quedar varados y estancados entre dos aguas, entre dos ramas.

Publicado por SERGIO en Reflexiones de un Terapeuta Gestalt

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a un inquisidor le mueve sólo el furor de las ideas, pero es la debilidad humana la que excita aun más su fanatismo.

MANUEL VICENT

Anatemas

13/12/2009 el pais

Existen dos clases de inquisidores: unos son flacos y ascéticos, otros son gordos y hedonistas, pero en ambos casos su mente se halla exenta de dudas y es más fácil extraerles una piedra de la vesícula que arrancarles del corazón un poco de piedad hacia la debilidad humana. El retrato de Giacomo Savonarola, que se conserva en el convento de San Marco de Florencia, muestra un rostro anguloso cuyo perfil de ave rapaz asoma por el capuchón de la cogolla con una palidez enfermiza; en cambio Tomás de Torquemada exhibe una imagen pletórica con los carrillos rellenos y una papada con tres olas carnales hacia el pecho, propia de alguien que ha gozado durante muchos años de los placeres del cochinillo asado con fuego de encina antes de mandar a la hoguera a un número considerable de herejes. Sea creyente o agnóstico, hoy usted también puede elegir entre un inquisidor ascético o un hedonista a la hora de ser condenado al fuego eterno. Pese a que el ser humano es una criatura atrapada por un oscuro terror ante el futuro, en realidad la gente nunca pierde la esperanza de pasarlo lo mejor posible en esta vida sin hacer daño a nadie, puesto que hay placeres del espíritu y de la carne por los que aun vale la pena estar en este mundo, pero frente al deseo común de evitarse problemas existen unos seres que se erigen a sí mismos en representantes del bien en la tierra y señalan con el dedo inexorable desde el altar o desde el televisor la ardua cuesta que deberás subir si no quieres caer en el infierno. (leer articulo completo)